O MAR NA LITERATURA PORTUGUESA

Porém já cinco Sóis eram passados

Que dali nos partíramos, cortando

Os mares nunca d'outrem navegados,

Prosperamente os ventos assoprando,

Quando ua noite, estando descuidados

Na cortadora proa vigiando,

Ua nuvem que os ares escurece,

Sobre nossas cabeças aparece.

Adamastor

O MAR NA LITERATURA PORTUGUESA

(…)

MARIDO: Se não fora o capitão,

eu trouxera, a meu quinhão,

um milhão vos certifico.

(…)

AMA: Agora me quero eu rir

disso que me vós dizeis.

Pois que vós vivo viestes,

que quero eu de mais riqueza?

Louvado seja a grandeza

de vós, Senhor que mo trouxestes.

A nau vem bem carregada?

MARIDO: Vem tão doce embandeirada.

AMA: Vamo-la, rogo-vo-lo, ver.

MARIDO: Far-vos-ei nisso prazer?

AMA: Si que estou muito enfadada.

O MAR NA LITERATURA PORTUGUESA

Pescador da barca bela, Onde vais pescar com ela, Que é tão bela, Ó pescador?

Não vês que a última estrela No céu nublado se vela? Colhe a vela, Ó pescador!

Deita o lanço com cautela, Que a sereia canta bela... Mas cautela, Ó pescador!

Não se enrede a rede nela, Que perdido é remo e vela Só de vê-la, Ó pescador!

Pescador da barca bela, Inda é tempo, foge dela, Foge dela, Ó pescador!

O MAR NA LITERATURA PORTUGUESA

Horas mortas

(…)

E, enorme, nesta massa irregular

De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,

A Dor humana busca os amplos horizontes,

E tem marés, de fel, como um sinistro mar!

“ Aspiro o odor do Mar que embriaga tudo” (Beirão)

O MAR NA LITERATURA PORTUGUESA

“História Trágico- Marítima”

Lá vai a Nau das Índias à ventura…

A voz do Adamastor como um trovão,

Ao juízo final da perdição

Invoca o negro Abismo a negra Altura

E surge, dum e de outra, horrenda e escura

- Viva, outra vez! A imensa legião

Dos naufrágios que foram e serão

Rompendo o espaço, o tempo e a sepultura…

António Oliveira

O MAR NA LITERATURA PORTUGUES

A largada

Foram então as ânsias e os pinhais Transformados em frágeis caravelas Que partiam guiadas por sinais Duma agulha inquieta como elas... Foram então abraços repetidos À Pátria-Mãe-Viúva que ficava Na areia fria aos gritos e aos gemidos Pela morte dos filhos que beijava.

Foram então as velas enfunadas Por um sopro viril de reacção Às palavras cansadas Que se ouviam no cais dessa ilusão. Foram então as horas no convés Do grande sonho que mandava ser Cada homem tão firme nos seus pés Que a nau tremesse sem ninguém tremer.

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