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DADOS DE COPYRIGHT

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"Quando o mundo estiver unido na busca do conhecimento, e não mais lutandopor dinheiro e poder, então nossa sociedade poderá enfim evoluir a um novo

nível."

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Para Santuza

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Sumário

Lorem ipsumCircularOficinaPoética práticaTríptico com hotel e sireneLimiarHorácio no BaixoCinco sonetos frívolosBiographia literariaApêndiceEcce homoFogo-fátuoPequeno manual de retóricaMan in a chairFábulaCave canemSeis sonetos soturnosLagniappeBiscuitCarrosselPar délicatesseCançãoEleáticaTrês peças dispépticasQuatro bagatelasTrês autotraduçõesMosaicoUma lendaMadrigalInstant replayPósEnvoi Nota do editor

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formas do nada

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Lorem ipsum

“Venham”, diz ele, “que eu lhes ofereçosinéreses, cesuras, hemistíquiose muito mais, e em troca só lhes peçosofríveis simulacros de sentido. Venham, que a noite é sólida e solícita,e aguarda apenas o momento exatode nos servir a suprema delícia,como um garçom anódino e hierático.” Porém apelos tantos, tão melífluos,atraem tão só máscaras sem rosto,cascas vazias e rabiscos pífios. Tudo resulta apenas neste dístico:Ninguém busca a dor, e sim seu oposto,e todo consolo é metalinguístico.

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Circular

Neste mesmo instante, em algum lugar,alguém está pensando a mesma coisaque você estava prestes a dizer.Pois é. Esta não é a primeira vez. Originalidade não tem vezneste mundo, nem tempo, nem lugar.O que você fizer não muda coisaalguma. Perda de tempo dizer o que quer que você tenha a dizer.Mesmo parecendo que desta vezalgo de importante vai ter lugar,não caia nessa: é sempre a mesma coisa. Sim. Tanto faz dizer coisa com coisaou simplesmente se contradizer.Melhor calar-se para sempre, em vezde ficar o tempo todo a alugar todo mundo, sem sair do lugar,dizendo sempre, sempre, a mesma coisaque nunca foi necessário dizer.Como faz este poema. Talvez.

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Oficina

iEscrever, mas não por ter vontade:escrever por determinação.Não que ainda haja necessidade(se é que já houve) de autoexpressão, ou sei lá qual carência faminta:toda veleidade dessa espécieestando de longa data extinta,resta o desejo (que se não cresce por outro lado também não míngua)de estender frágeis teias de aranhatecidas com os detritos da língua. Uma ocupação inofensiva:quem cai na teia sequer se arranha.(E a maioria dela se esquiva.) ii Umas às vezes aparecemsem nem ter sido convocadas.Não têm razão, origem, nadaque se calcule, pese ou meça. E mesmo assim elas se impõemcom a força de quem não admitecontra-argumentos nem limites,nem desculpas, nem exceções. Há que deixá-las entrar sempre,por dever de hospitalidadee temor supersticioso: pois não se bole impunementecom a contingência, com o acaso,esses deusinhos perigosos.

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iii Música ingrata, música orgulhosa,capaz de se enquistar nos intestinosmais íntimos da mais agreste prosa em cálculos duros e cristalinos,à revelia de quem desejavaum rio de sentidos retilíneos, colocando aqui e ali uma trava,revelando aquilo que nada temde relevante, turvando o que estava mais límpido, enviesando o que ninguémvai desvirar, desviando da rotao que não devia nunca ir além do rotineiro, música que brotaonde a palavra era pra ser mais bruta. iv Tudo se perde, nada se aproveita,eu sei. Porém a impressão permanece:alguma (pouca) coisa que foi feitapode talvez merecer uma espéciede não exatamente eternidade,mas mais que o imediato esquecimento.Será ilusão? Será pura vaidade?Bem provável. Sendo assim, me contentocom o vago prazer (se é mesmo prazer)de rabiscar num caderno, ao acaso,o que talvez jamais venha a ser lidopor mais ninguém. Nem por mim. Escreveré preciso. Por quê? Não vem ao caso.E faz sentido? Não. Não faz sentido. v Por só dispor destas palavras.Não outras. As que se ambiciona,mais plenas, mais prenhas, pejadas

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de algum sentido além da somados meros significados das partes — essas, não. E simnada mais do que um somatóriode peças discretas (tão indiscretas,tantas vezes) que ora caem constrangedoramenteaquém do alvo, ora de talmodo extrapolam o pensamento — Nem mesmo destas, no finaldas contas. A coisa vai mal.

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Poética prática

A realidade é um calhamaço insuportável?Tragam-me então resumos.A vida que se leva é um filme inassistível?Vejamos só os anúncios. São os limites do corpo intrusões malignasde um demiurgo escroto?O corpo não é preciso, e o espírito é impreciso:eu não é um nem outro. Anda inconveniente a tal da poesia,a significar?Nada como um bom significante vaziopara abolir o azar.

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Tríptico com hotel e sirene

i Esta avenida, os prédios complacentesque resistiram a uma e outra guerra:o tempo deles é o instante presente em que escrevo, e mais nenhum. Nada esperam.Dedicam-se à serena operaçãode preencher um pedaço de terra com aquela absoluta perfeiçãodos que, não tendo opção, jamais hesitam.(Aqui deve haver alguma lição, dessas que inspiram mudanças na vida,feito algum tronco truncado de Apolo.Mas tudo permanece na avenida como antes — exceção feita a um solode sirene, dissonante e insistente,ao qual não chega a oferecer consolo a luz que se acendeu no prédio em frente.) ii Esta é a hora inaugural da noite.Toda a energia esbaldada do diaagora se recolhe compungidapor trás de persianas. Seis e oito. Escurece. Os prédios olham de esguelhapro trânsito feroz, domesticadoa custo. Uma sirene desgrenhadase esvai, desafinando. Seis e meia. Alguém no quarto ao lado liga um rádio.No corredor, uma risada breveresponde a um inaudível comentário.

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Mais risos soltos: a noite promete.Lá fora está escuro — estamos em maio,o inverno se aproxima. Quase sete. iii

Hotel. Sexto andar. Desúbito, a sirene — risco

vermelho na tarde.

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Limiar

Uma geografia de dúvidaslhe percorria todo o firmamento:serão serafins? será músicaisso que martela incessantementee não consegue arrebentar?As perguntas se dissipam no ar. E um cardume de coroláriosatravessava-lhe o desfiladeiro:então isto é aquilo, e o contráriosó é verdade do princípio ao meioetc. Isso proporcionava-lheprazer não pouco, e uma penca de álibis. Definitivamente, sou,ele pensou, com a magnificênciade um pterossauro em pleno voo.O saber é sua própria recompensa,como a virtude, concluiu.E viu que isso era bom. Depois dormiu.

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Horácio no Baixo(Odes i, 11)

Tentar prever o que o futuro te reservanão leva a nada. Mãe de santo, mapa astrale livro de autoajuda é tudo a mesma merda.O melhor é aceitar o que de bom ou mauacontecer. O verão que agora iniciapode ser só mais um, ou pode ser o último —vá saber. Toma o teu chope, aproveita o dia,e quanto ao amanhã, o que vier é lucro.

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Cinco sonetos frívolos

i Hoje acordei bem prático, sofístico,sem pudores de lógica e moral,fechado em mim, feito uma ostra, um dísticoou uma pedra (mas não filosofal).Devia haver mais dias como este,livres de compromissos com dois milanos de ocidentalismo, a nordeste,a sul, a sotavento do Brasilou do que quer que seja. Simplesmenteser, sim, mas contingência pura, só,nada que deixe um rastro ou excedenteem sangue, fezes, páginas ou pó.Dias de amarrar barbante ao redordo nada, e capturar um deus menor. ii De vez em quando o mundo faz sentido.Questão de ângulo, de na hora exatanão se atentar pra página do livrosupostamente sendo lido, a faca com que se vai cortar o que mereceser cortado — e, em vez, levantar a vistanão pra ver algo, e sim como quem quer selembrar de uma coisa há muito esquecida, só que não há nada a lembrar, a não sera suma importância de não se ternada a lembrar, nada que valha a pena sacrificar esse momento únicoe inteiramente vazio em que o mundofaz sentido. Ou parece. Pelo menos. iii

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Mesmo o mais sólido somesem deixar nenhum vestígio,sem nem se ter (como exige ocostume) lhe dado um nome. E, como sempre, o sentido —que se dá a posteriori,antes que se deteriorede todo o mal percebido — não capta mais que um minúsculoângulo do evento únicoque só durou um segundo. Entrementes, coisas maissurgem, somem, num zás-trás,e agora já é outro o mundo. iv Até onde a vista alcançaé real todo o visível.Como dançarina e dançaformam um todo indistinguível, assim também não há esperançade se atingir algum nívelem que uma e outra substânciase separem, dando alívio à consciência inquietantede que no próximo instanteo erro vai ser dissipado. Não vai. O logro é absoluto.Melhor relaxar os músculose aproveitar o espetáculo. v Súbito? Não. A coisa morre à míngua,um risco vira traço e o traço, ponto.Por exemplo: uma manhã de domingo, a

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mesa posta pro café, tudo prontopra não se fazer nada — ou entãoa noite de uma terça-feira inane,sob o quebranto da televisão —mas isso não importa; que se daneo tempo, e o lugar também (um boteco?o elevador?) — pois chegou ao finalum processo previsível, perverso,trivial, que reduziu o universoa uma bolinha de papel, da qualvocê se livra com um peteleco.

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Biographia literaria

i Lembranças pouco nítidas, provavelmentefalsas. Imagens que se ordenamsegundo uma lógica indecifrável,talvez inexistente. Mãos que acenam, uma porta entreaberta — não, fechada —uma criança que não reconheço:ou seja, muito pouco mais que nada.É tudo que me resta do começo disso que agora pensa, fala e senteque pode ser denominado “eu”.Claro que houve um instante crucial em que esses cacos mal e porcamentecolaram-se. E pronto: deu no que deu.Já é alguma coisa. Menos mal. ii Não volta mais, aquele voo cegorumo ao que nunca esteve lá, porémsó surge em pleno ar. E não renegoa rota tonta que segui. Ninguémse faz em linhas retas. Todo portoa que se chega é a meta desejada.E o caminho tomado, por mais torto,acaba sempre sendo a exata estradaa dar naquilo que, afinal, se é.Assim, todo e qualquer passado, atéo que se esqueceria, se pudesse,vai pouco a pouco virando uma espéciede bala que se chupa com deleite,mesmo se azeda. Isso, chupe. Aproveite. iii

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Corpo agora perdidoalém de todo anseiolá onde nem vestígiodo perdido desejo lá onde o que é lembrançade palavras e atosentre ódios e ânsiase demais artefatos esvai-se por completo.Corpo antes inteirotão tangível concreto quase fictício agora,névoa sem cor nem cheiroonde nem mais memória. iv Acrescentar ao mundo um morto a maisé só o que a vida garante. O restoé risco, é vai da valsa. Tanto fazimprovisar ou decorar o texto,ser pedra ou imitar os animais, correr atrás de lucro ou prejuízo.Dá no que der. E, seja lá o que for,terá sido o necessário, o preciso,o que tinha que ser. O mais é dor,gozo, embromação, falta de juízo, você naquela foto, a boa ideia,o sábado que não choveu, a suéteramarela perdida, três e meia,um telefonema, eu não disse? etc. v Céu azul. Cores vivas. Você rindode alguma coisa ou alguém que está à esquerdado fotógrafo. É talvez domingo.É claro que essa sensação de perda

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não está na foto, não — não está na imagemextremamente, absurdamente nítida.E se fosse menor a claridade,ou se estivesse sem foco, ou tremida, ou se fosse em sépia, ou preto e branco,talvez a foto não doesse tanto?Você, às gargalhadas. O motivo você não lembra. A foto é muito boa.Naquele tempo você ria à toa,você lembra. Você ainda era vivo. vi Até aqui a corda não rompeu,os ossos aguentaram, e a cabeça —até que em definitivo anoiteçae tudo se resolva enfim em breu,a cabeça vai tocando, fazendoa transubstanciação de coisa em textoque é o seu único métier. De resto,prossegue cozinhando em fogo lentoessa tão adiada refeiçãoa que ela sequer será convidada.Paciência. Haverá tempo de sobrapra se dedicar à contemplaçãoda folha em branco e outras formas do nada.Depois, com sorte, restará uma obra. vii Nada disso foi do jeito que eu quis.Se fosse como eu quis, não haveriade ser tão sofrido, tão infeliz.Mas eu — o eu que sou — eu não seria. Assim, não me lamento. Até me sintocomo quem tem não o que foi pedido,e sim o que, guiado pelo instinto,não pelo querer, teria querido.

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O que de mais duro a vida me deu— que dura mais quanto mais me custoudele me acostar, e torná-lo meu — o que não escolhi, mas me escolheu,é o que, ao fim e ao cabo, mais eu sou.Não é o eu que eu me quis. Mas sou eu. viii Já se aproxima aquele tempo durode se colher o que ninguém plantou.Sim, a coisa deu nisso. Eis o futuro,exatamente o que se esperava. Ou o exato oposto. Tudo faz sentido,ainda que não, talvez, um que se entenda,um que possa sequer ser entendidonos termos de um passado agora lenda. Sim. E no entanto essa lenda, essa fábulasem moral nenhuma, é você. Emborasó um esforço de desmemória, tábula rasa de si, leve ao que se perdeu,revele o que resta. Vamos, é agoraou nunca. Repita comigo: “Eu”.

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Apêndice

Uma palavra transcritaou vírgula acrescentada:a súmula de uma vida(que, afinal, foi mais que nada). No entanto, esse espaço mínimoacomoda grossos tomos —só que de interesse ínfimopra todos nós que não os fomos. Pra nós, que estamos de fora,basta uma linha (pulada,é claro, numa leituraum pouco mais apressada).

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Ecce homo

Não ser quem não se é é coisa trabalhosa.Exige a disciplina austera e rigorosa de quem, achando pouco simplesmente ser,requer o luxo adicional de parecer. As essências enganam, e o eu é tão escassoque há que ocupar com alguma coisa tanto espaço, e nada como a negação da negaçãopra efetuar tão delicada operação. E pronto: está completo. O homem mais o androide,imune a suave mari magno e Schadenfreude, ser e não ser na mais perfeita sintonia.Use e abuse. A coisa vem com garantia.

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Fogo-fátuo

Nenhuma solução se ofertaonde problema não havia.(Cada porta estava abertae cada sala vazia.) E no entanto a consciênciabuscava alguma resposta.(Estava cheia a despensae a mesa estava posta.) Como livrar-se do estigmade se saber terminável?(A inexistência do enigmaé uma ausência insuportável.)

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Pequeno manual de retórica

1. Contei a mesma históriano mínimo mil vezes.A lua semioculta atrás da nuvem:um olho semicerrado. 2. Reclamei, esbravejei,esperneei, ameacei.O vento atravessava a noitecomo uma faca repartindo uma romã. 3. Sem outra opção, recorri à justiça.A qual, além de cega, escuta mal.A chuva desabou na avenida deserta,gargarejando nos bueiros entupidos. 4.Agora só confionas minhas próprias mãosA manhãnasceu morta.

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Man in a chair(Lucian Freud)

Esperar sentado, mas semrelaxar os músculos. Mãostensas nas coxas como quemprestes a se levantar. Não como quem, à espera, descansa.E sim como se encurraladona cadeira. Sem esperançasnem expectativas. Sentado na cadeira como quem nãoespera exatamente nada.Sem certezas, com exceçãoda única, e indesejada.

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Fábula

Um pensamento pensadoaté a total exaustãotermina por germinarno mesmo exato lugarsua exata negação. Enquanto isso, uma ideiatrauteada numa flautafaz uma cidade erguer-se —é claro, sem alicerces,mas ninguém dá pela falta.

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Cave canem

Um homem e seu rancorcaminham à beira-mar.É uma relação de amornascida pra perdurar. Não se desgasta com o temponem enfraquece com a idade.Trata-se de um sentimentosem prazo de validade, à prova de mal-entendidose imune a desencontros:pois um foi feito à medidae à imagem exata do outro. Seguem pelo calçadão,lado a lado, até que somem.O rancor é como um cão,melhor amigo do homem.

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Seis sonetos soturnos

i A qualquer hora, o que se chama vidapode mudar da água pro vinho. Ou vice--versa. Cada palavra proferida —uma sentença grave, uma tolice —pode retornar feito um bumeranguecapaz de destruir o que encontrar.E nada que se funde em carne e sangueescapa dessas bólides de ar:o amor e demais estados de graça,reputações, ações, fazendas, gado,longos corredores, salas de espera —tudo à mercê do que afinal não passade ar comprimido, aos poucos exalado,que logo se dissipa na atmosfera. ii E de repente a coisa aconteceu.Mas não tal qual se havia imaginado:detalhes há que nem sequer o medomais abjeto é capaz de antecipar. Por isso o sentimento prometidohá tanto tempo, e com tanta minúcia,chegada a hora, não se concretiza,e assim ao que vem falta essa volúpia das paixões temperadas com cuidado,porém um certo desapontamentoembota sua precisão de lâmina, e desse modo um travo de desânimoturva e amortece vergonhosamentea dor tão longamente antecipada. iii

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E durma-se com um barulho desses,engulam-se os sapos necessários.Resolução? Final feliz? Esquece.Por outro lado, tudo está bem claro, nada é ambíguo, e nas entrelinhasé só espaço em branco. Noves fora,não há saída. A coisa não termina.A hora chega, e ainda não é a hora, ou já é tarde e Inês é morta. Não,não adianta mais. E no entantohá que seguir em frente, sempre. Mãos à obra, sim. Conforme o combinado.Igual à outra vez: táticas, planos,metas. É claro que vai dar errado. iv Caminhos que só levam com certezaa caminhos que dão na estaca zero.Nada de novo. A única surpresaé constatar que mesmo o desespero, a vaga mariposa persistenteque não se mexe nem com a luz acesa,termina se tornando simplesmenteuma espécie de enfeite sobre a mesa, feito esses porta-fotos digitaisem que a paisagem muda pouco a pouco,talvez escurecendo mais e mais, como se anoitecesse — quando entãose percebe, como quem leva um soco,que a tela mergulhou na escuridão. v As coisas sempre podem piorar.Não há limite para o abismo estreitoque se abre justamente no lugar

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onde a relação entre causa e efeitoparece indicar que a crosta é mais durae é mais remoto o risco de ruptura. E no entanto, aberta a fenda, uma vezdesmascarada a aparência enganosade integridade e estrita solidez,a mente busca uma saída honrosae com algo assim por fim se contenta:Agora sei onde a corda arrebenta. Refeita, pois, do golpe, e sem temer mais nada,expõe um novo flanco à próxima porrada. vi Podia, sim, ter sido de outro jeito,só que não foi. É fato consumado,acabou. O que está feito, está feito,nada mais há a fazer. Certo ou errado, foi desse modo que eu agi. Penseique era o melhor. Não — não pra mim. Pra mimera a pior saída. E agora seique pros outros foi ainda pior. Sim. A cada dia fica mais difícilsair e ter conversas como esta,que não levam a nada. Mas por quê, afinal, estou aqui, neste edifício,no meio desta gente, nesta festa?Este poema não é pra você.

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Lagniappe

Enough. Sometimes a thing goes on for muchtoo long — so long, in fact, it’s hard to tellwhether it’s good or bad. No matter which,it’s time to stop. Of course, when there’s a will —but the spirit willing? (Never mindthe flesh.) Well, it’s tragedy first, then farce,or may be it’s the other way around.You never know. Not that it makes much difference,or any one could care less. All the same,enough is enough. And once can be morethan enough — yes, can be, in fact, one timetoo many, more than you or I could bear.One might as well call it a day (or night).Or else hang on, and just sit tight. And wait.

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Biscuit

Felicidade frágil,que se equilibra male mal (ainda que ágil)no contrafactual e no mais-que-imperfeitodo que ganha sentidoquando não tem mais jeitoe o prazo está vencido. Então todo obstáculovira finalidade:é o fim do espetáculo,frágil felicidade.

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Carrossel

Noite dentro da noite,acúmulo de desastres,noite em que a consciência —essa fábrica de catástrofes — gira em torno de sicomo um cão e seu raboperseguindo o pesadelodesde o início encontrado.

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Par délicatesse

Veleidade de serque nunca chega a vontadee se instala com prazeronde o que é jamais cabe, contentamento aplacadocom tudo que é incompleto,que antes mesmo do atose satisfaz com o projeto e recusa a própria vidapor pura falta de espaço.(Não havendo tentativacomo pode haver fracasso?)

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Canção

Havendo necessidade,claro que é sempre possíveldesfazer o nunca feito,desdizer o jamais dito. Fingir não é nada difícilquando a própria realidadeé, de todas as hipóteses,a que é mais indesejada. Não se vexe de negaruma simples negativa:menos com menos dá mais.Há coisas piores na vida.

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Eleática

A quintessência do seré estar no mesmo lugarexato, sem se mexer,até o mundo piscar. O mundo, porém, não pisca,e a imobilidade cansa.Daí que um dia se arriscaum tímido passo de dança, e eis então o resultado,a lógica consequência:ser (isto é, estar) condenadoa mil anos de imanência. Mas tem gente que até gosta,e diz (e eu não contradigo)que a condição opostaé que seria o castigo.

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Três peças dispépticas

i É aqui mesmo, sim.Você era esperado.E por falar nisso,chegou atrasado. Não peça desculpas:não adianta nada.O atraso serácontabilizado. Não há a menor dúvida;é este o endereço.Mas fique sabendo:tudo aqui tem preço. Não esteja à vontade.A casa não é sua.E se não gostar,por ali é a rua. Já vai? É melhorsair pelos fundos.A sua partidaserá esquecidaem cinco segundos. ii Foi sem querer. Nossa intenção era a mais puraimaginável. Mil perdões. Agora é tarde,e o que foi feito, feito está. A vida é dura.Compartilhamos vossa dor. Mas deus nos guardede ter que dividir convosco — tinha graça! —o muito que lucramos com vossa desgraça. iii Não fosse por isso

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por outra seria.Não tem, desde o início,teleologia nem origem, causaou motivação.Avança sem pausarumo à conclusão, a qual é um fimsem finalidade.E termina assim.Pronto. Já vai tarde.

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Quatro bagatelas

i Todas as soluções são boas,menos a que você escolher.Escolha, sim. (Mesmo que doa,dá uma espécie de prazer.) ii Nenhuma explicaçãoentre o pé e a mão.Transcendência nenhumaentre o sabugo e a unha. Ao corpo, masmorra sem porta,pouco importa que você morra. iii Viver momento a momentocom a insensatez dos insetosque arremetem impávidoscontra o real da vidraçaobedecendo sem tréguaà lógica imperturbávelque trazem em suas entranhas. iv Vida sempre rascunho, folha sem pauta,pasto de lacunas e rasuras,risco sobre risco, pré--texto de nada.

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Três autotraduções

(lorem ipsum)i “Come”, he says, “and I will give you kennings,trochees, caesurae, hemistichs to burn;meaning is all I ask you in return,or if not meaning, then the next best thing. Come when the night is solid and solicitouslike an ancient and hieratic maître d’,awaiting the time that’ll suit us to a Tto serve us a feast most ample and luscious.” But such entreaties are to no avail;and vacuity is all that comes of it,worthless scribbling, words like empty shells. And it all boils down to a single distich:No one seeks pain, but rather pain’sopposite,and solace is always metalinguistic. (two grotesque sonnetettes)ii The house is asleep. This object or creatureerupts in the parlor with the utmost violence,rolls on the ceiling, hangs from the fixtures,lording it over the dark and the silence. The family awakes. Our brave Odradeklies folded like a fan into its own neckin a drawer with no distinguishing feature. iii Here’s the latest version of the real.Not half as comely in figure or in faceas last year’s issue, which for all its appealwithin six months had sunk without a trace.

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This new one sags like an empty purse,a bat of sorts, all clammy wings and squeals.And yet it flies. We could have done far worse.

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Mosaico

Os dias a amontoar-secomo se rumo a um sentido,algo que se assemelhassea uma meta, ou um destino, mas formando (sem sabê-lo,claro — o que sabem os dias?)uma estrutura em relevo,espécie de marchetaria, com padrão indecifrável(por não seguir um projeto),mas assim mesmo um resguardo,um remédio contra o medo de nada haver — nem padrão,nem projeto, nem destino —no mundo, nada senãoo amontoar-se dos dias.

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Uma lenda

Os formulários foram todos preenchidosem sete vias, todas elas registradas.As testemunhas rubricaram cada página. Ninguém podia imaginar as consequências.Todas as partes envolvidas concordavamque não se havia omitido nenhum trâmite. No céu, as nuvens prometiam chuva forte,contrariando as previsões oficiais.Alguém notou que parecia haver mais pássaros que de costume, ou eram os pássaros de sempreanormalmente alvoroçados nessa tarde.Ninguém achava que pudesse haver um vínculo entre dois planos tão diversos — só que havia,como depois ficou bem claro. Mas na horasó se pensava em lucros, projeções, alvíssaras. Pois bem. Naquela noite, todos nós dormimoso sono não direi dos justos, mas daquelesque examinaram com cuidado cada cláusula e consultaram os oráculos devidose só depois é que assinaram nas lacunas.Mas na manhã seguinte as coisas complicaram-se. Uma neblina indevassável impediaque se enxergasse o outro lado da avenida.Alguma coisa acontecera com as árvores, pois não havia folha alguma em galho algum.Antes das nove já tocavam os telefones.Inicialmente eram consultas, vagas dúvidas; depois, reclamações, protestos veementes;por fim, imprecações, insultos, ameaças.E uma pedrada na vidraça foi o símbolo

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mais que concreto do que havia de ocorrer.Em desespero, enviamos cinco faxesao Grande Templo, e a resposta foi o silêncio. Do céu caía não exatamente chuva,mas mesmo assim nos pareceu que o mais prudenteera entregar aos deuses e à equipe jurídica o que restasse do nosso empreendimento,e abandonar a sede enquanto havia tempo.Como nas ruas não passavam mais veículos, saímos pelos fundos, armados, a pé,com a intenção de escapulir pela fronteira.Porém a menos de cem metros do edifício nos capturaram com a maior facilidadee nos levaram à pirâmide mais próxima.O altar, o fogo, a faca, o sacerdote e o públicojá estavam todos prontos para o sacrifício.

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Madrigal

Desista: não vai dar certo.O mundo é o mesmo de sempre,desejo é uma coisa cega.Desista, enquanto é tempo. As mãos não sabem o que pegam,os pés vão aonde não sabem.As cartas estão marcadas:vai dar desgraça na certa. O mundo é sempre a esmo,desejo é uma porta aberta.Desista, que a vida é incerta.Ou insista. Dá no mesmo.

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Instant replay

A nostalgia pioré a do instante presente —sentir que se vive o agoramas não o suficiente, desejar tê-lo vividoem vez de o viver no atopra então poder possuí-lona nostalgia de fato.

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Pós

Antes era mais fácil — sim, porque eramais difícil, havia mais em jogo,e o tempo todo se jogava à vera.Precisamente: mais difícil, logo mais fácil. Porque sempre se sabiade que lado se estava — havia lados,então. E a certeza de que algum diatudo teria um significado. E nós seríamos os responsáveispor dar nomes aos bois. Havia boisa nomear, então. Coisas palpáveis.Tudo teria solução depois. Chegou o tempo de depois? Digamosque sim. E no entanto os nomes dadosnão foram, nem um só, os que sonhamos.Talvez porque sonhássemos errado, talvez porque, enquanto alguns se davamao luxo de sonhar, outros, insones,imunes, implacáveis, se entregavamà tarefa prosaica de dar nomes sem antes os sonhar. E, dia feito,agora tudo é fácil. E por issodifícil. Não, a coisa não tem jeito.Nem nunca teve, aliás. Desde o início.

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Envoi

O tempo, que a tudo distorce,às vezes alisa, conserta,e a golpes cegos acerta: em seu tosco código Morsede instantes sem rumo e roteiroentão dá forma a algo de inteiro. Não um verso, que em folha esquivaa gente retoca e remendaaté ser coisa que se entenda, mas algo que na carne vivase esboça, se traça, se inscrevebem mais a fundo, ainda que breve — pois todo poema é murmúriofrente ao amor e sua fúria.

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Nota do editor

Alguns dos poemas incluídos neste livro foram publicados anteriormente:

“Lorem ipsum”: Ilustríssima, Folha de S.Paulo, 10 jul. 2011.“Horácio no Baixo”: Ilustríssima, Folha de S.Paulo, 9 jan. 2011.Poema v da série “Cinco sonetos frívolos” (com o título “Peteleco”): in

Moutinho, Marcelo e Reis-Sá, Jorge (orgs.). Dicionário amoroso da línguaportuguesa. Rio de Janeiro: Casa da Palavra, 2009.

Poema vi da série “Biographia literaria” (com o título “Até aqui a corda nãorompeu”): in Leite, Ivana Arruda (org.). 60 tão. São Paulo: Edith, 2011.

“Ecce homo”: Eutomia – Revista Online de Literatura e Linguística iv, 1, jul.2011.www.revistaeutomia.com.br/volumes/Ano4-Volume1/poesias/POEMAPAULOHENRIQUESBRITTO.pdf>

“Man in a chair”: Relâmpago 23, Portugal, out. 2008, p. 125.“Pequeno manual de retórica”: Correio das Artes lxi, v. 6, João Pessoa, jun.

2010, p. 19.

O poema “Man in a chair” foi inspirado no quadro de mesmo título de LucianFreud, que pode ser visto em: <www.museumsyndicate.com/item.php?item=4545>.

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Copyright © 2012 by Paulo Henriques BrittoGrafia atualizada segundo o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990,que entrou em vigor no Brasil em 2009. CapaKiko Farkas/ Máquina Estúdio EdiçãoHeloisa Jahn RevisãoAna Maria BarbosaRenata Favareto Callari ISBN 978-85-8086-386-4 Todos os direitos desta edição reservados àeditora schwarcz s.a.Rua Bandeira Paulista, 702, cj . 3204532-002 — São Paulo — spTelefone (11) 3707-3500Fax (11) 3707-3501www.companhiadasletras.com.brwww.blogdacompanhia.com.br

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Paulo Henriques Britto (Rio de Janeiro, 1951) é professor e tradutor. Autor decinco livros de poemas — Liturgia da matéria (1982), Mínima lírica (1989),Trovar claro (1997), Macau (2003, prêmio Portugal Telecom de LiteraturaBrasileira) e Tarde (2007, prêmio Alphonsus de Guimaraens da FundaçãoBiblioteca Nacional) — e de Paraísos artificiais (contos, 2004), publicou os quatroúltimos pela Companhia das Letras.