Antologia PAU Machado

7/28/2019 Antologia PAU Machado

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Antologa de poemas de Antonio Machado

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Antologa depoemas

ntonioMachado

Soledades, galeras y otros poemasCampos de Castilla

ltimas canciones y Cancionero apcrifoLas poesas de la Guerra Civil

Otros poemas


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Antologa de poemas, Antonio Machado

Soledades, galeras y otros poemas

He andado muchos caminosIIHe andado muchos caminos,he abierto muchas veredas;he navegado en cien mares,

y atracado en cien riberas.

En todas partes he vistocaravanas de tristeza,soberbios y melanclicos

borrachos de sombra negra,

y pedantones al paoque miran, callan, y piensanque saben, porque no bebenel vino de las tabernas.

Mala gente que caminay va apestando la tierra...

Y en todas partes he vistogentes que danzan o juegan,cuando pueden, y laboransus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,preguntan a dnde llegan.Cuando caminan, cabalgana lomos de mula vieja,

y no conocen la prisani aun en los das de fiesta.Donde hay vino, beben vino;donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,laboran, pasan y suean,

y en un da como tantos,descansan bajo la tierra.


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Recuerdo infantilV

Una tarde parda y frade invierno. Los colegialesestudian. Monotonade lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartelse representa a Canfugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmn.

Con timbre sonoro y hueco

truena el maestro, un ancianomal vestido, enjuto y seco,que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantilva cantando la leccin:mil veces ciento, cien mil;mil veces mil, un milln

Una tarde parda y fra

de invierno. Los colegialesestudian. Monotonade la lluvia en los cristales.

Fue una clara tarde, triste y soolientaVI

Fue una clara tarde, triste y soolientatarde de verano. La hiedra asomabaal muro del parque, negra y polvorienta...

La fuente sonaba.Rechin en la vieja cancela mi llave;con agrio ruido abriose la puertade hierro mohoso y, al cerrarse, gravegolpe el silencio de la tarde muerta.En el solitario parque, la sonoracopla borbollante del agua cantorame gui a la fuente. La fuente vertasobre el blanco mrmol su monotona.

La fuente cantaba: Te recuerda, hermano,un sueo lejano mi canto presente?


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Fue una tarde lenta del lento verano.Respond a la fuente:No recuerdo, hermana,mas s que tu copla presente es lejana.fue esta misma tarde: mi cristal vertacomo hoy sobre el mrmol su monotona.Recuerdas, hermano?... Los mirtos talares,que ves, sombreaban los claros cantaresque escuchas. Del rubio color de la llama,el fruto maduro penda en la rama,lo mismo que ahora. Recuerdas, hermano?...Fue esta misma lenta tarde de verano.

No s qu me dice tu copla rientede ensueos lejanos, hermana la fuente.

Yo s que tu claro cristal de alegraya supo del rbol la fruta bermeja;yo s que es lejana la amargura maque suea en la tarde de verano vieja.

Yo s que tus bellos espejos cantorescopiaron antiguos delirios de amores:mas cuntame, fuente de lengua encantada,cuntame mi alegre leyenda olvidada.

Yo no s leyendas de antigua alegra,sino historias viejas de melancola.

Fue una clara tarde del lento verano...T venas solo con tu pena, hermano;tus labios besaron mi linfa serena,

y en la clara tarde dijeron tu pena.Dijeron tu pena tus labios que ardan;

la sed que ahora tienen, entonces tenan.Adis para siempre la fuente sonora,

del parque dormido eterna cantora.Adis para siempre; tu monotona,fuente, es ms amarga que la pena ma.Rechin en la vieja cancela mi llave;con agrio rudo abriose la puertade hierro mohoso y, al cerrarse, graveson en el silencio de la tarde muerta.


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Yo voy soando caminosXI

Yo voy soando caminosde la tarde. Las colinasdoradas, los verdes pinos,las polvorientas encinas!...Adnde el camino ir?Yo voy cantando, viajero,a lo largo del sendero...La tarde cayendo est.En el corazn tenala espina de una pasin;logr arrancrmela un da;

ya no siento el corazn.

Y todo el campo un momentose queda, mudo y sombro,meditando. Suena el vientoen los lamos del ro.La tarde ms se oscurece;

y el camino se serpeay dbilmente blanquea,se enturbia y desaparece.Mi cantar vuelve a plair:Aguda espina dorada,

quin te volviera a sentiren el corazn clavada.

Hacia un ocaso radianteXIII

Hacia un ocaso radiantecaminaba el sol de esto,

y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,tras de los lamos verdes de las mrgenes del ro.Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijerade la cigarra cantora, el monorritmo jovial,entre metal y madera,que es la cancin estival.En una huerta sombra,giraban los cangilones de la noria soolienta.Bajo las ramas oscuras el son del agua se oa.Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.

Yo iba haciendo mi camino,absorto en el solitario crepsculo campesino.


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Y pensaba: Hermosa tarde, nota de la lira inmensatoda desdn y armona;hermosa tarde, t curas la pobre melancolade este rincn vanidoso, oscuro rincn que piensa!Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente.Lejos la ciudad dorma,como cubierta de un mago fanal de oro trasparente.Bajo los arcos de piedra el agua clara corra.Los ltimos arreboles coronaban las colinasmanchadas de olivos grises y de negruzcas encinas.Yo caminaba cansado,sintiendo la vieja angustia que hace el corazn pesado.El agua en sombra pasaba tan melanclicamente,bajo los arcos del puente,

como si al pasar dijera:Apenas desamarradala pobre barca, viajero, del rbol de la ribera,se canta: no somos nada.Donde acaba el pobre ro la inmensa mar nos espera.Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombra.(Yo pensaba: el alma ma!)Y me detuve un momento,en la tarde, a meditar...Qu es esta gota en el viento

que grita al mar: soy el mar?Vibraba el aire asordadopor los litros cantores que hacen el campo sonoro,cual si estuviera sembradode campanitas de oro.En el azul fulgurabaun lucero diamantino.Clido viento soplabaalborotando el camino.Yo, en la tarde polvorienta,hacia la ciudad volva.Sonaban los cangilones de la noria soolientaBajo las ramas oscuras caer el agua se oa.

Es una tarde cenicienta y mustiaLXXVII

Es una tarde cenicienta y mustia,destartalada, como el alma ma;

y es esta vieja angustia

que habita mi usual hipocondra.La causa de esta angustia no consigo


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ni vagamente comprender siquiera;pero recuerdo y, recordando, digo:- S, yo era nio, y t, mi compaera.

*Y no es verdad, dolor, yo te conozco,t eres nostalgia de la vida buena

y soledad de corazn sombro,de barco sin naufragio y sin estrella.Como perro olvidado que no tienehuella ni olfato y yerrapor los caminos, sin camino, comoel nio que en la noche de una fiestase pierde entre el gento

y el aire polvoriento y las candelas

chispeantes, atnito, y asombrasu corazn de msica y de pena.as voy yo, borracho melanclico,guitarrista luntico, poeta,

y pobre hombre en sueos,siempre buscando a Dios entre la niebla.

Campos de Castilla

RetratoXCVII

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,y un huerto claro donde madura el limonero;mi juventud, veinte aos en tierra de Castilla;mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Maara, ni un Bradomn he sido

ya conocis mi torpe alio indumentario,mas recib la flecha que me asign Cupido,y am cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,pero mi verso brota de manantial sereno;

y, ms que un hombre al uso que sabe su doctrina,soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna esttica

cort las viejas rosas del huerto de Ronsard;mas no amo los afeites de la actual cosmtica,


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ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeo las romanzas de los tenores huecosy el coro de los grillos que cantan a la luna.A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

Soy clsico o romntico? No s. Dejar quisierami verso, como deja el capitn su espada:famosa por la mano viril que la blandiera,no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigoquien habla solo espera hablar a Dios un da;

mi soliloquio es pltica con este buen amigoque me ense el secreto de la filantropa.

Y al cabo, nada os debo; debeisme cuanto he escrito.A mi trabajo acudo, con mi dinero pagoel traje que me cubre y la mansin que habito,el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el da del ltimo viaje,y est al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraris a bordo ligero de equipaje,casi desnudo, como los hijos de la mar.

A orillas del DueroXCVIII

Mediaba el mes de julio. Era un hermoso da.Yo, solo, por las quiebras del pedregal suba,buscando los recodos de sombra, lentamente.A trechos me paraba para enjugar mi frente

y dar algn respiro al pecho jadeante;o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante

y hacia la mano diestra vencido y apoyadoen un bastn, a guisa de pastoril cayado,trepaba por los cerros que habitan las rapacesaves de altura, hollando las hierbas montaracesde fuerte olor romero, tomillo, salvia, espliego.Sobre los agrios campos caa un sol de fuego.Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo

cruzaba solitario el puro azul del cielo.Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,


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y una redonda loma cual recamado escudo,y crdenos alcores sobre la parda tierraharapos esparcidos de un viejo arns de guerra,las serrezuelas calvas por donde tuerce el Dueropara formar la corva ballesta de un arqueroen torno a Soria. Soria es una barbacana,hacia Aragn, que tiene la torre castellana.Vea el horizonte cerrado por colinasoscuras, coronadas de robles y de encinas;desnudos peascales, algn humilde pradodonde el merino pace y el toro, arrodilladosobre la hierba, rumia; las mrgenes del rolucir sus verdes lamos al claro sol de esto,

y, silenciosamente, lejanos pasajeros,

tan diminutos! carros, jinetes y arrieroscruzar el largo puente, y bajo las arcadasde piedra ensombrecerse las aguas plateadasdel Duero.

El Duero cruza el corazn de roblede Iberia y de Castilla.Oh, tierra triste y noble,la de los altos llanos y yermos y roquedas,de campos sin arados, regatos ni arboledas;decrpitas ciudades, caminos sin mesones,

y atnitos palurdos sin danzas ni cancionesque aun van, abandonando el mortecino hogar,como tus largos ros, Castilla, hacia la mar!Castilla miserable, ayer dominadora,envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.Espera, duerme o suea? La sangre derramadarecuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.Pas? Sobre sus campos an el fantasma yerrade un pueblo que pona a Dios sobre la guerra.La madre en otro tiempo fecunda en capitanesmadrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.Castilla no es aquella tan generosa un da,cuando Mio Cid Rodrigo el de Vivar volva,ufano de su nueva fortuna y su opulencia,a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;o que, tras la aventura que acredit sus bros,peda la conquista de los inmensos ros

indianos a la corte, la madre de soldados,guerreros y adalides que han de tornar, cargados


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de plata y oro, a Espaa, en regios galeones,para la presa cuervos, para la lid leones.Filsofos nutridos de sopa de conventocontemplan impasibles el amplio firmamento;

y si les llega en sueos, como un rumor distante,clamor de mercaderes de muelles de Levante,no acudirn siquiera a preguntar qu pasa?Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.Castilla miserable, ayer dominadora,envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.El sol va declinando. De la ciudad lejaname llega un armonioso taido de campanaya irn a su rosario las enlutadas viejas.De entre las peas salen dos lindas comadrejas;

me miran y se alejan, huyendo, y aparecende nuevo tan curiosas!... Los campos se oscurecen.Hacia el camino blanco est el mesn abiertoal campo ensombrecido y al pedregal desierto.

Por tierras de EspaaXCIX

El hombre de estos campos que incendia los pinaresy su despojo aguarda como botn de guerra,

antao hubo rado los negros encinares,talado los robustos robledos de la sierra.

Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;la tempestad llevarse los limos de la tierrapor los sagrados ros hacia los anchos mares;

y en pramos malditos trabaja, sufre y yerra.Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,

pastores que conducen sus hordas de merinosa Extremadura frtil, rebaos trashumantesque mancha el polvo y dora el sol de los caminos.

Pequeo, gil, sufrido, los ojos de hombre astuto,hundidos, recelosos, movibles; y trazadascual arco de ballesta, en el semblante enjutode pmulos salientes, las cejas muy pobladas.

Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,capaz de insanos vicios y crmenes bestiales,que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,esclava de los siete pecados capitales.

Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,

guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;ni para su infortunio ni goza su riqueza;


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le hieren y acongojan fortuna y malandanza.El numen de estos campos es sanguinario y fiero:

al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,veris agigantarse la forma de un arquero,la forma de un inmenso centauro flechador.

Veris llanuras blicas y pramos de ascetano fue por estos campos el bblico jardn:son tierras para el guila, un trozo de planetapor donde cruza errante la sombra de Can

Campos de SoriaI

Es la tierra de Soria, rida y fra.

Por las colinas y las sierras calvas,verdes pradillos, cerros cenicientos,la primavera pasadejando entre las hierbas olorosassus diminutas margaritas blancas.

La tierra no revive, el campo suea.Al empezar abril est nevadala espalda del Moncayo;el caminante lleva en su bufandaenvueltos cuello y boca, y los pastores

pasan cubiertos con sus luengas capas.

IILas tierras labrantas,

como retazos de estameas pardas,el huertecillo, el abejar, los trozosde verde oscuro en que el merino pasta,entre plomizos peascales, siembranel sueo alegra de infantil Arcadia.En los chopos lejanos del camino,parecen humear las yertas ramascomo un glauco vapor -las nuevas hojas-

y en las quiebras de valles y barrancasblanquean los zarzales florecidos,

y brotan las violetas perfumadas.

IIIEs el campo ondulado, y los caminos

ya ocultan los viajeros que cabalgan

en pardos borriquillos,ya al fondo de la tarde arrebolada


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elevan las plebeyas figurillas,que el lienzo de oro del ocaso manchan.Mas si trepis a un cerro y veis el campodesde los picos donde habita el guila,son tornasoles de carmn y acero,llanos plomizos, lomas plateadas,circuidos por montes de violeta,con las cumbre de nieve sonrosada.

IVLas figuras del campo sobre el cielo!

Dos lentos bueyes aranen un alcor, cuando el otoo empieza,

y entre las negras testas doblegadas

bajo el pesado yugo,pende un cesto de juncos y retama,que es la cuna de un nio;

y tras la yunta marchaun hombre que se inclina hacia la tierra,

y una mujer que en las abiertas zanjasarroja la semilla.Bajo una nube de carmn y llama,en el oro fluido y verdinosodel poniente, las sombras se agigantan.

VLa nieve. En el mesn al campo abierto

se ve el hogar donde la lea humeay la olla al hervir borbollonea.El cierzo corre por el campo yerto,alborotando en blancos torbellinosla nieve silenciosa.La nieve sobre el campo y los caminoscayendo est como sobre una fosa.Un viejo acurrucado tiembla y tosecerca del fuego; su mechn de lanala vieja hila, y una nia coseverde ribete a su estamea grana.Padres los viejos son de un arrieroque camin sobre la blanca tierra

y una noche perdi ruta y sendero,y se enterr en las nieves de la sierra.En torno al fuego hay un lugar vaco,

y en la frente del viejo, de hosco ceo,como un tachn sombro


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-tal el golpe de un hacha sobre un leo-.La vieja mira al campo, cual si oyerapasos sobre la nieve. Nadie pasa.Desierta la vecina carretera,desierto el campo en torno de la casa.La nia piensa que en los verdes pradosha de correr con otras doncellitasen los das azules y dorados,cuando crecen las blancas margaritas.

VISoria fra, Soria pura,

cabeza de Extremadura,con su castillo guerrero

arruinado, sobre el Duero;con sus murallas rodasy sus casas denegridas!

Muerta ciudad de seores,soldados o cazadores;de portales con escudoscon cien linajes hidalgos,de galgos flacos y agudos,

y de famlicos galgos,

que pululanpor las srdidas callejas,

y a la medianoche ululan,cuando graznan las cornejas!

Soria fra! La campanade la Audiencia da la una.Soria, ciudad castellanatan bella! bajo la luna.

VIIColinas plateadas,

grises alcores, crdenas roquedaspor donde traza el Duerosu curva de ballestaen torno a Soria, oscuros encinares,ariscos pedregales, calvas sierras,caminos blancos y lamos del ro,

tardes de Soria, mstica y guerrera,hoy siento por vosotros, en el fondo


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del corazn, tristeza,tristeza que es amor! Campos de Soriadonde parece que las rocas suean,conmigo vais! Colinas plateadas,grises alcores, crdenas roquedas!...

VIIIHe vuelto a ver los lamos dorados,

lamos del camino en la riberadel Duero, entre San Polo y San Saturio,tras las murallas viejasde Soria -barbacanahacia Aragn, en castellana tierra-.

Estos chopos del ro, que acompaancon el sonido de sus hojas secasel son del agua cuando el viento sopla,tienen en sus cortezasgrabadas iniciales que son nombresde enamorados, cifras que son fechas.

lamos del amor que ayer tuvisteisde ruiseores vuestras ramas llenas;lamos que seris maana lirasdel viento perfumado en primavera;

lamos del amor cerca del aguaque corre y pasa y suea,lamos de las mrgenes del Duero,conmigo vais, mi corazn os lleva!

IXOh, s! Conmigo vais, campos de Soria,

tardes tranquilas, montes de violeta,alamedas del ro, verde sueodel suelo gris y de la parda tierra,agria melancolade la ciudad decrpita,me habis llegado al alma,o acaso estabais en el fondo de ella?Gente del alto llano numantinoque a Dios guardis como cristianas viejas,que el sol de Espaa os llenede alegra, de luz y de riqueza!


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A un olmo secoCXV

Al olmo viejo, hendido por el rayoy en su mitad podrido,con las lluvias de abril y el sol de mayo,algunas hojas verdes le han salido.El olmo centenario, en la colinaque lame el Duero! Un musgo amarillentole mancha la corteza blanquecinaal tronco carcomido y polvoriento.No ser, cual los lamos cantoresque guardan el camino y la ribera,habitado de pardos ruiseores.Ejrcito de hormigas en hilera

va trepando por l, y en sus entraasurden sus telas grises las araas.Antes que te derribe, olmo del Duero,con su hacha el leador, y el carpinterote convierta en melena de campana,lanza de carro o yugo de carreta;antes que rojo en el hogar, maana,ardas de alguna msera caseta,al borde de un camino;antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;antes que el ro hacia la mar te empujepor valles y barrancas,olmo, quiero anotar en mi carterala gracia de tu rama verdecida.Mi corazn esperatambin, hacia la luz y hacia la vida,otro milagro de la primavera.

Poema de un da.(Meditaciones rurales)

CXXVIIIHeme aqu ya, profesorde lenguas vivas (ayermaestro de gay-saber,aprendiz de ruiseor),en un pueblo hmedo y fro,destartalado y sombro,

entre andaluz y manchego.Invierno. Cerca del fuego.


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Fuera llueve un agua fina,que ora se trueca en neblina,ora se torna aguanieve.Fantstico labrador,pienso en los campos.Seorqu bien haces! Llueve, lluevetu agua constante y menudasobre alcaceles y habares,tu agua muda,en viedos y olivares.Te bendecirn conmigolos sembradores del trigo;los que viven de cogerla aceituna;

los que esperan la fortunade comer;los que hogao,como antao,tienen toda su monedaen la rueda,traidora rueda del ao.Llueve, llueve; tu neblinaque se torne en aguanieve,

y otra vez en agua fina!

Llueve, Seor, llueve, llueve!En mi estancia, iluminadapor esta luz invernalla tarde gris tamizadapor la lluvia y el cristal,sueo y medito.Clareael reloj arrinconado,

y su tic-tic, olvidadopor repetido, golpea.Tic-tic, tic-tic... Ya te he odo.Tic-tic, tic-tic... Siempre igual,montono y aburrido.Tic-tic, tic-tic, el latidode un corazn de metal.En estos pueblos, se escuchael latir del tiempo? No.En estos pueblos se luchasin tregua con el rel,

con esa monotonaque mide un tiempo vaco.


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Pero tu hora es la ma?Tu tiempo, reloj, el mo?(Tic-tic, tic-tic...) Era un da(Tic-tic, tic-tic) que pas,

y lo que yo ms querala muerte se lo llev.

Lejos suena un clamoreode campanas...Arrecia el repiqueteode la lluvia en las ventanas.Fantstico labrador,vuelvo a mis campos. Seor,cunto te bendecirnlos sembradores del pan!

Seor, no es tu lluvia ley,en los campos que ara el buey,y en los palacios del rey?Oh, agua buena, deja vidaen tu huida!Oh, t, que vas gota a gota,fuente a fuente y ro a ro,como este tiempo de hastocorriendo a la mar remota,en cuanto quiere nacer,

cuanto esperafloreceral sol de la primavera,s piadosa,que maanasers espiga temprana,prado verde, carne rosa,

y ms: razn y locuray amargurade querer y no podercreer, creer y creer!

Anochece;el hilo de la bombillase enrojece,luego brilla,resplandecepoco ms que una cerilla.Dios sabe dnde andarnmis gafas... entre librotes

revistas y papelotes,quin las encuentra?... Aqu estn.


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Libros nuevos. Abro unode Unamuno.Oh, el dilecto,predilectode esta Espaa que se agita,porque nace o resucita!Siempre te ha sido, oh Rectorde Salamanca!, lealeste humilde profesorde un instituto rural.Esa tu filosofaque llamas diletantesca,voltaria y funambulesca,gran don Miguel, es la ma.

Agua del buen manantial,siempre viva,fugitiva;poesa, cosa cordial.Constructora?No hay cimientoni en el alma ni en el viento.Bogadora,marinera,hacia la mar sin ribera.

Enrique Bergson: Los datosinmediatosde la conciencia. Esto esotro embeleco francs?Este Bergson es un tuno;verdad, maestro Unamuno?Bergson no da como aquelImmanuelel volatn inmortal;este endiablado judoha hallado el libre albedrodentro de su mechinal.No est mal;cada sabio, su problema,

y cada loco, su tema.Algo importaque en la vida mala y cortaque llevamoslibres o siervos seamos:

mas, si vamosa la mar,


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lo mismo nos ha de dar.Oh, estos pueblos! Reflexiones,lecturas y acotacionespronto dan en lo que son:bostezos de Salomn.Todo essoledad de soledades.vanidad de vanidades,que dijo el Eclesiasts?Mi paraguas, mi sombrero,mi gabn...El aguaceroamaina...Vmonos, pues.

Es de noche. Se platicaal fondo de una botica.

Yo no s,don Jos,cmo son los liberalestan perros, tan inmorales.Oh, tranquilcese ust!Pasados los carnavales,vendrn los conservadores,buenos administradoresde su casa.Todo llega y todo pasa.

Nada eterno:ni gobiernoque perdure,ni mal que cien aos dure.Tras estos tiempos vendrnotros tiempos y otros y otros,

y lo mismo que nosotrosotros se jorobarn.As es la vida, don Juan.Es verdad, as es la vida.La cebada est crecida.Con estas lluvias...Y van

las habas que es un primor.Cierto; para marzo, en flor.Pero la escarcha, los hielos...Y, adems, los olivaresestn pidiendo a los cielosaguas a torrentes.

A mares.Las fatigas, los sudores


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que pasan los labradores!En otro tiempo...Llovatambin cuando Dios quera.Hasta maana, seores.Tic-tic, tic-tic... Ya pasun da como otro da,dice la monotonadel reloj.Sobre mi mesa Los datosde la conciencia, inmediatos.No est maleste yo fundamental,contingente y libre, a ratos,

creativo, original;este yo que vive y sientedentro la carne mortalay! por saltar impacientelas bardas de su corral.

Marzo de 1913 (Baeza)

El maana efmero

XXXXVLa Espaa de charanga y pandereta,cerrado y sacrista,devota de Frascuelo y de Mara,de espritu burln y alma inquieta,ha de tener su marmol y su da,su infalible maana y su poeta.En vano ayer engendrar un maanavaco y por ventura pasajero.Ser un joven lechuzo y tarambana,un sayn con hechuras de bolero,a la moda de Francia realistaun poco al uso de Pars pagano

y al estilo de Espaa especialistaen el vicio al alcance de la mano.Esa Espaa inferior que ora y bosteza,vieja y tahr, zaragatera y triste;esa Espaa inferior que ora y embiste,cuando se digna usar la cabeza,

an tendr luengo parto de varonesamantes de sagradas tradiciones


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y de sagradas formas y maneras;florecern las barbas apostlicas,

y otras calvas en otras calaverasbrillarn, venerables y catlicas.El vano ayer engendrar un maanavaco y por ventura! pasajero,la sombra de un lechuzo tarambana,de un sayn con hechuras de bolero;el vacuo ayer dar un maana huero.Como la nusea de un borracho ahtode vino malo, un rojo sol coronade heces turbias las cumbres de granito;hay un maana estomagante escritoen la tarde pragmtica y dulzona.

Mas otra Espaa nace,la Espaa del cincel y de la maza,con esa eterna juventud que se hacedel pasado macizo de la raza.Una Espaa implacable y redentora,Espaa que alboreacon un hacha en la mano vengadora,Espaa de la rabia y de la idea.

Una Espaa jovenCXLIV

... Fue un tiempo de mentira, de infamia. A Espaa toda,la malherida Espaa, de Carnaval vestidanos la pusieron, pobre y esculida y beoda,para que no acertara la mano con la herida.

Fue ayer; ramos casi adolescentes; eracon tiempo malo, encinta de lgubres presagios,cuando montar quisimos en pelo una quimera,mientras la mar dorma ahta de naufragios.

Dejamos en el puerto la srdida galera,y en una nave de oro nos plugo navegarhacia los altos mares, sin aguardar ribera,lanzando velas y anclas y gobernalle al mar.

Ya entonces, por el fondo de nuestro sueoherenciade un siglo que vencido sin gloria se alejabaun alba entrar quera; con nuestra turbulenciala luz de las divinas ideas batallaba.

Mas cada cual el rumbo sigui de su locura;

agilit su brazo, acredit su bro;dej como un espejo bruida su armadura


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y dijo: El hoy es malo, pero el maana... es mo.Y es hoy aquel maana de ayer... Y Espaa toda,

con sucios oropeles de Carnaval vestidaan la tenemos: pobre y esculida y beoda;mas hoy de un vino malo: la sangre de su herida.

T, juventud ms joven, si de ms alta cumbrela voluntad te llega, irs a tu aventuradespierta y transparente a la divina lumbre:como el diamante clara, como el diamante pura.

1914

ltimas canciones y Cancionero apcrifo

ltimas lamentaciones de Abel MartnCLXIX

Hoy, con la primavera,so que un fino cuerpo me seguacual dcil sombra. Erami cuerpo juvenil, el que subade tres en tres peldaos la escalera.-Hola, galgo de ayer. (Su luz de acuariotrocaba el hondo espejopor agria luz sobre un rincn de osario)-T conmigo, rapaz?-Contigo, viejo.So la galeraal huerto de ciprs y limonero:tibias palomas en la piedra fra,en el cielo de ail rojo pandero,

y en la mgica angustia de la infanciala vigilia del ngel ms austero.

La ausencia y la distanciavolv a soar con tnicas de aurora:firme en el arco tenso la saetadel maana, la vista aterradorade la llama prendida en la espoletade su granada.Oh Tiempo, oh Todavapreado de inminencias!,t me acompaas en la senda fra,tejedor de esperanzas e impaciencias.

*El tiempo y sus banderas desplegadas!


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(Yo, capitn? Mas yo no voy contigo.)Hacia lejanas torres soleadasel perdurable asalto por castigo!

*Hoy, como un da, en la ancha mar violetahunde el sueo su ptrea escalinata,

y hace camino la infantil goleta,y le salta el delfn de bronce y plata.La hazaa y la aventuracercando un corazn entelerido...Montes de piedra dura-eco y eco- mi voz ha repetido.Oh, descansar en el azul del dacomo descansa el guila en el viento,

sobre la sierra fra,segura de sus alas y su aliento!La augusta confianzaa ti, Naturaleza, y paz te pido,mi tregua de temor y de esperanza,un grano de alegra, un mar de olvido...

Las poesas de la Guerra Civil

El crimen fue en Granada

Se le vio, caminando entre fusiles,por una calle larga,salir al campo fro,an con estrellas, de la madrugada.Mataron a Federicocuando la luz asomaba.El pelotn de verdugos

no os mirarle la cara.Todos cerraron los ojos;rezaron: ni Dios te salva!Muerto cay Federico.-sangre en la frente y plomo en las entraas-....Que fue en Granada el crimensabed -pobre Granada!-, en su Granada...


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El poeta y la muerteSe le vio caminar solo con Ella,sin miedo a su guadaa.Ya el sol en torre y torre; los martillosen yunque - yunque y yunque de las fraguas.Hablaba Federico,requebrando a la muerte. Ella escuchaba."Porque ayer en mi verso, compaera,sonaba el golpe de tus secas palmas,

y diste el hielo a mi cantar, y el filoa mi tragedia de tu hoz de plata,te cantar la carne que no tienes,los ojos que te faltan,tus cabellos que el viento sacuda,

los rojos labios donde te besaban...Hoy como ayer, gitana, muerte ma,qu bien contigo a solas,por estos aires de Granada, mi Granada!"

IIISe le vio caminar..Labrad, amigos,de piedra y sueo, en el Alhambra,

un tmulo al poeta,sobre una fuente donde llore el agua,

y eternamente diga:el crimen fue en Granada, en su Granada!

De mar a mar entre los dos la guerra

De mar a mar entre los dos la guerra,ms honda que la mar. En mi parterre,miro a la mar que el horizonte cierra.T asomada, Guiomar, a un finisterre,

miras hacia otra mar, la mar de Espaaque Camoens cantara, tenebrosa.Acaso a ti mi ausencia te acompaa.A m me duele tu recuerdo, diosa.

La guerra dio al amor el tajo fuerte.

Y es la total angustia de la muerte,con la sombra infecunda de la llama


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y la soada miel de amor tardo,y la flor imposible de la ramaque ha sentido del hacha el corte fro.

La muerte del nio herido

Otra vez en la noche... Es el martillode la fiebre en las sienes bien vendadasdel nio. Madre, el pjaro amarillo!Las mariposas negras y moradas!Duerme, hijo mo. Y la manita oprime

la madre, junto al lecho. Oh, flor de fuego!

quin ha de helarte, flor de sangre, dime?Hay en la pobre alcoba olor de espliego;fuera, la oronda luna que blanquea

cpula y torre a la ciudad sombra.Invisible avin moscardonea.Duermes, oh dulce flor de sangre ma?

El cristal del balcn repiquetea.Oh, fra, fra, fra, fra, fra!


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Otros poemas de Antonio Machado(no entran en el examen dePAU)CAMPOS DE CASTILLA

CXXXVIPROVERBIOS Y CANTARESII

Para qu llamar caminosa los surcos del azar?...Todo el que camina anda,como Jess, sobre el mar.

XXIAyer so que vea

a Dios y que a Dios hablaba;y so que Dios me oa...Despus so que soaba.

XXVIIITodo hombre tiene dosbatallas que pelear:en sueos lucha con Dios;

y despierto, con el mar.

XXIXCaminante, son tus huellasel camino, y nada ms;caminante, no hay camino,se hace camino al andar.Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrsse ve la senda que nuncase ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,sino estelas en la mar.

XXXEl que espera desespera,dice la voz popular.Qu verdad tan verdadera!La verdad es lo que es,

y sigue siendo verdadaunque se piense al revs.

XXXVIDices que nada se crea?

No te importe, con el barrode la tierra, haz una copapara que beba tu hermano.

XLIVTodo pasa y todo queda,pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre la mar.

XLVMorir... Caer como gotade mar en el mar inmenso?O ser lo que nunca he sido:uno, sin sombra y sin sueo,un solitario que avanzasin camino y sin espejo?

XLVIAnoche so que oaa Dios, gritndome: Alerta!Luego era Dios quien dorma,

y yo gritaba: Despierta!

LNuestro espaol bosteza.Es hambre? Sueo? Hasto?Doctor, tendr el estmagovaco?

El vaco es ms bien en lacabeza.

LIIIYa hay un espaol que quierevivir y a vivir empieza,entre una Espaa que muere

y otra Espaa que bosteza.Espaolito que vienesal mundo, te guarde Dios.

Una de las dos Espaasha de helarte el corazn


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NUEVAS CANCIONESCLIV

APUNTESII

Sobre el olivar,se vio la lechuzavolar y volar.Campo, campo, campo.Entre los olivos,los cortijos blancos.Y la encina negra,a medio caminode beda a Baeza.

III

Por un ventanal,entr la lechuzaen la catedral.San Cristobalnla quiso espantar,al ver que bebadel veln de aceitede Santa Mara.La Virgen habl:Djala que beba,

San Cristobaln.

IVSobre el olivar,se vio a la lechuzavolar y volar.A Santa Maraun ramito verdevolando traa.Campo de Baeza,soar contigocuando no te vea!

CLXI

PROVERBIOS Y CANTARES

IEl ojo que ves no es

ojo porque t lo veas;es ojo porque te ve.

XVBusca a tu complementario,que marcha siempre contigo,

y suele ser tu contrario.

XXXVINo es el yo fundamentaleso que busca el poeta,sino el t esencial.

LCon el t de mi cancinno te aludo, compaero;ese t soy yo.

LIIITras el vivir y el soar,est lo que ms importa:despertar.

LXVIPoned atencin:un corazn solitariono es un corazn.

LXXIDa doble luz a tu verso,para ledo de frente

y al sesgo.

LXXXVTu verdad? No, la Verdad,

y ven conmigo a buscarla.La tuya, gurdatela.

LXXXVITengo a mis amigosen mi soledad;cuando estoy con ellosqu lejos estn!

Antologia PAU Machado

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